Hoy estoy pensando en ti. Pienso en cómo te arrebataron la vida unos salvajes simplemente porque querías vivir, porque querías ser libre.
Hoy también pienso en ti. En ti, que te arrebataron a tu pareja, o a tu hijo o hija, o a tu hermano o hermana, o a tu padre o a tu madre. Pienso que aquel día no se cortó sólo una vida, sino que se cortaron las de todos aquellos que vivíais junto a él. Pienso en el dolor inmenso que sufristeis y que sufrís.
Y pienso también en ti, especialmente en ti, que ya no tendrás que volver a mirar debajo del coche, ni tendrás que aguantar la respiración cuando lo pongas en marcha. Pienso en ti, que podrás salir de tu casa sin pensar si será el último día en que verás a tu familia, o en la que ellos te verán a ti. Pienso en ti, que podrás contestar al teléfono con la tranquilidad de saber que al otro lado no habrá una voz amenazante, y que en el buzón sólo encontrarás cartas de amigos, o de bancos, o propaganda, que abrirás sin miedo a que te estallen en las manos. Pienso en ti, que podrás pasear con tu familia mirando los árboles, o el atasco, o las tiendas, sin tener que estar pendiente de si ese que viene será... o de si ese grupo de jóvenes que están sentados serán...Pienso en ti, que podrás ir a comprar el pan o el periódico sin tener una sombra permanente a tu lado, una sombra que te protege pero que te agobia, que te impide ser libre.
Hoy pienso en ti, y por eso lloro. Lloro de pena, sí, porque hoy no es un hoy de hace cuarenta años, o de hace treinta, o veinte, y pudieras estar con nosotros compartiendo la libertad. Pero también, cuando pienso en ti, lloro de alegría, porque, por primera vez, habrás salido a la calle sin mirar a un lado y al otro, y habrás hecho lo que te haya dado la gana. Hoy, al pensar en ti, lloro de alegría porque, desde hoy, compartimos libertad.
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